Entre ella y
yo: un muro de tiempo y una ventana abierta de cuentos
Minúsculos
recuerdos llegan a mi mente a la hora de recordar el primer contacto con mi
madre. La obviedad más grande podría ser el período de la lactancia y los
primeros años de infancia donde somos un tablero en blanco para que la tiza de
la vida nos marque según el azar de nuestro destino. Sin embargo, en las
siguientes líneas me atreveré a rememorar a la persona que me aguardó durante
nueve meses y me trajo al mundo una mañana dominical de los primeros días de
octubre.
Quizás
tenía 6 o 7 años; época donde el olor de las crayolas, el leve ardor de las
rodillas raspadas, comer con agrio gusto el mango biche con sal, las series
infantiles de televisión y marcar
estéticamente los cuadernos con márgenes; hacían parte de mi antología como
infante. Veía con frecuencia a todo el núcleo familiar menos a ella. Me
despertaba sin desearle buenos días a su silueta maternal y me acostaba sin que
sus besos pudieran despedirse en mi frente. Muy pequeño para llorar
caprichosamente pero sí con el corazón arrugado por no ser acompañado camino a
la escuela ni ser recibido por ella tras volver de un encierro de cuatro
paredes que era la jornada escolar.
A
pesar de todo, añoraba que llegarán los fines de semana por una sencilla razón:
ella. Y mi afán se despegaba desde la tarde del viernes. Ese día, mi madre
salía temprano y nos podíamos ver para jugar a todo menos a alejarnos del lazo
mamá e hijo. Los sábados, la historia de añoranza maternal seguía su cauce.
Recuerdo que me cocinaba para el almuerzo la sopa que antes detestaba por su
exceso de verduras y hoy degusto armoniosamente en mi paladar.
Todo
lo anterior, se complementaba en la noche con la lectura de libros que me traía
de su lugar de trabajo donde pasaba más de 8 horas y era como su familia
paralela o mejor dicho, su segundo hogar. Pese a esto, los celos no me
contaminaban. Todo lo contrario, comenzaría el idilio entre ella y yo, que se
mantiene vigente hasta el sol de hoy.
Curiosamente
esos libros fueron los hermosos que mi vista han podido ver, mis oídos deleitarse
escuchando el pasar de páginas y mi olfato degustar el olor de sus hojas.
¡Quién lo diría! Los cuentos del poeta y escritor danés Hans Cristian Andersen
fueron nuestra ruta para encontrarnos en el tiempo libre y endurecer como a una
piedra, el lazo umbilical.
Mi
mamá era feliz leyéndome desde el Patito Feo hasta mi cuento favorito: El
Soldadito de Plomo. Su pasión por inculcarme el amor por las letras y hacer de
mi imaginación un caldo de cultivo, darían sus frutos a largo plazo. Hoy, soy
alguien que imagina todo menos la realidad. Entre locuras graciosas y humor
agrio desde una gris personalidad, se acentúa mi forma de ver al mundo y se lo
debo a ella. Mi querida progenitora.
Cuando
llegaba el lunes, la rutina volvía a nuestro hogar y con ella, la soledad del
infante. El día me despojaba a mi mamá y la noche me la rescataba cuando yo no
la podía ver por culpa de Morfeo. Ironías temporales, se podría decir.
Quizás
es lo más bello que me sucedió en la infancia. Quizás fueron los fines de
semana donde teníamos todo a pesar de nada. Quizás, mi mamá es el sueño eterno
que quisiera tener siempre y donde jamás quiero despertar.
Dicen
que no hay nostalgia que añorar lo que nunca jamás sucedió. Yo, añoro volver a
esas épocas donde la vida me empezó a revelar el camino para conocer a mi
primera heroína que hoy está canosa, con
algunas arrugas que marcan su bello paso por la vida, pero con una vitalidad
envidiable para seguir disfrutando de la miel que posee la juventud a pesar de
los calendarios tachados.
Colofón:
la anterior narración fue patrocinada por el amor a mi madre.
